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    她深吸了一口气。

    “但现在她不好了。她躺在医院里，瘦得只剩一把骨头。她的头发都掉光了，她的嘴唇是白色的，她的手上扎满了针眼。她不能吃饭了，只能打营养液。她也不能说话了，因为太累了。她只是看着我，用那种眼神看着我——那种‘对不起，妈妈要走了’的眼神。”

    林小晚终于哭出了声。

    不是那种默默的流泪，是那种压抑了太久的、终于决堤的哭泣。她把脸埋在书包里，肩膀剧烈地颤抖着，哭声闷在书包里，闷成了一团模糊的、让人心碎的声音。

    方楠奕没有说“别哭了”。也没有说“会好起来的”。她知道，有些时候，“会好起来的”是一句残忍的话。因为有些事情，不会好起来。三个月后，林小晚的妈妈会走。这是一个无法改变的事实。

    她能做的，只是陪着。

    就像当年苏柠陪着她一样。

    方楠奕站起来，走到林小晚身边，坐在沙发的扶手上。她没有抱她——不是每个人都需要被拥抱。她只是安静地坐着，坐在她旁边，让她知道——有人在。你不是一个人。

    林小晚哭了很久。

    久到窗外的阳光从白色变成了金黄色，久到巷子里的吵闹声从喧哗变成了安静，久到茶几上那杯温水彻底凉了。

    最后她抬起头，用袖子擦了擦脸。她的眼睛红肿，鼻尖发红，嘴唇在发抖。

    “对不起。”她哑着嗓子说，“我不应该哭的。”

    “为什么不应该？”

    “因为……”她低下头，“因为妈妈说，要坚强。她说，她走了之后，我要一个人面对所有的事情。她说，我不能哭。哭了就撑不住了。”

    “谁说的？”方楠奕的声音很轻，但很坚定，“哭了就撑不住了？谁告诉你的？”

    林小晚愣了一下。

    “哭不是软弱。”方楠奕说，“哭是一种释放。你把心里的悲伤哭出来，才有空间去装别的东西。你不哭，那些悲伤就会烂在心底，烂成一个永远好不了的伤口。”

    林小晚看着她，眼神里有了一种很微妙的东西——像是被戳中了什么，又像是被理解了。

    “你哭过吗？”她问。

    方楠奕沉默了一会儿。

    “哭过。”她说，“哭过很多次。”

    “为什么？”

    “因为……”方楠奕顿了顿，“因为我妈妈也走了。很多年前。”

    林小晚的眼睛猛地瞪大了。

    “你妈妈……”

    “车祸。”方楠奕的声音很平静，平静得像在讲述一个与自己无关的故事，“我十四岁的时候，她走了。”

    “你……你是怎么撑过来的？”

    方楠奕看着林小晚的眼睛——那双红肿的、充满了恐惧和悲伤的眼睛。

    “有人帮了我。”她说。

    “谁？”

    “一个朋友。”方楠奕的嘴角微微翘起来，“她告诉我——你不是麻烦。你值得被爱。她说，活着的人要继续活着。不是为了忘记死去的人，而是为了替他们活着。”

    林小晚的眼泪又掉了下来。但这一次，她没有哭出声。她只是安静地流着泪，像一座被雨水浸透的石像。

    “我也想成为那样的人。”她小声说，“我想替妈妈活着。但我不知道……我不知道怎么做。”

    “你不需要知道怎么做。”方楠奕说，“你只需要——活着。好好地、用力地活着。一天一天地活。一顿饭一顿饭地吃。一觉一觉地睡。你不需要一下子变得很坚强。你只需要……今天比昨天多撑一会儿。”

    “多撑一会儿？”

    “嗯。”方楠奕点了点头，“多撑一会儿。一天一天地撑。撑到有一天，你发现——你已经撑了很久了。久到你都不知道自己这么能撑。”

    林小晚看着她，看了很久。

    “你撑了多久？”她问。

    方楠奕想了想。
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